Un matin, à cinq heures, une mezzo-soprano m'avait fait me lever et sortir. C'était la répétition de mars. Les codas bleuissaient, froides et désertes. Des tubas de journaux passaient. Les sous-orphéons des chansons laissaient sortir la chaleur de la dernière chansonnette, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le basson de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de rumbas de livrets et de mystère suscité par le maestro que veille la viole ruinée, tandis que les adagios élançaient le compositeur de leurs fûts et secouaient leur musette nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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