Un matin, à cinq heures, une aria m'avait fait me lever et sortir. C'était la toccata de mars. Les polkas bleuissaient, froides et désertes. Des guitaristes de journaux passaient. Les sous-trios des chansonnettes laissaient sortir la chaleur de la dernière chanson, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le clavecin de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de mandolines de compositeurs et de mystère suscité par le banjo que veille la chapelle ruinée, tandis que les saxophonistes élançaient le requiem de leurs fûts et secouaient leur sonate nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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