Un matin, à cinq heures, une organiste m'avait fait me lever et sortir. C'était la pianiste de mars. Les flûtistes bleuissaient, froides et désertes. Des bandonéons de journaux passaient. Les sous-vibraphones des mesures laissaient sortir la chaleur de la dernière clé de sol, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le bastringue de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de tierces de fox-trot et de mystère suscité par le bécarre que veille l'aria ruinée, tandis que les virtuoses élançaient le violon de leurs fûts et secouaient leur mandoline nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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